Microrrelatos matemáticos 2014

En este enlace podéis encontrar los microrrelatos ganadores y finalistas de 2014, tanto en castellano como en valenciano, de este concurso que organiza la Universidad de Alicante. Aquí tenéis a los ganadores:

En castellano: 

Primer premio

“Veo a mamá y lanzo fantasmas al viento. Formo con barro palabras, recuerdos, ternura. Solamente por su paz heredada vivo” 

Autor: Juan Martín Bächle

Segundo premio

"Fui y salí a mirar tranquila al cálido, verde mar. Sentí profunda esperanza, alegría, abrigando paz al ver amanecer, sola"

Autora: Pilar De la Vega Montero

En valencià:

Primer premi

"Dos i tres i molts corruptes. El fàstic creix més. Poder econòmic, comercial, polític castigats per no ser íntegres"

Autor: Òscar Forner Gumbau

Segon premi

"Era a Roma, i volia escapar-se de petits amors que volen llunyans, enamorats, feliços”

Autora: Andrea García Pons

De los finalistas, los que más me han gustado han sido estos:

“Amó a Lara y quiso dedicarle su último poema. Era dulce, vibrante, impulsivo. Hermosa despedida…”

Autora: Maite Caballero Caballero

“Fui a casa y entré temblando. Su rostro serio, muy tenso, advirtió terribles sucesos. Comprendí que mi fin empezaba aquí”

Autora: María Murcia Sanmartín

“Tot a punt i Jaume, arrecerat al ventre, olora les flors mullades, terrenals... Bressol celestial (per al meu desitjat fill)”

Autora: Rut Tribaldos Martínez

El elefante encadenado

Cuando yo era chico me encantaban los circos, y lo que más me gustaba de los circos eran los animales. También a mí, como a otros, me llamaba la atención el elefante. Durante la función, la enorme bestia hacía despliegue de su tamaño, peso y fuerza descomunal...pero después de su actuación y hasta un rato antes de volver al escenario, el elefante quedaba sujeto solamente por una cadena que aprisionaba una de sus patas clavada a una pequeña estaca clavada en el suelo. Sin embargo, la estaca era solo un minúsculo pedazo de madera apenas enterrado unos centímetros en la tierra. Y aunque la cadena era gruesa y poderosa me parecía obvio que ese animal capaz de arrancar un árbol de cuajo con su propia fuerza, podría, con facilidad, arrancar la estaca y huir.

El misterio es evidente: ¿Qué lo mantiene entonces? ¿Por qué no huye? Cuando tenía 5 o 6 años yo todavía en la sabiduría de los grandes. Pregunté entonces a algún maestro, a algún padre, o a algún tío por el misterio del elefante. Alguno de ellos me explicó que el elefante no se escapaba porque estaba amaestrado. Hice entonces la pregunta obvia: 

-Si está amaestrado, ¿por qué lo encadenan? -No recuerdo haber recibido ninguna respuesta coherente. 

Con el tiempo me olvidé del misterio del elefante y la estaca... y sólo lo recordaba cuando me encontraba con otros que también se habían hecho la misma pregunta. Hace algunos años descubrí que por suerte para mí alguien había sido lo bastante sabio como para encontrar la respuesta: 

El elefante del circo no se escapa porque ha estado atado a una estaca parecida desde muy, muy pequeño. Cerré los ojos y me imaginé al pequeño recién nacido sujeto a la estaca. Estoy seguro de que en aquel momento el elefantito empujó, tiró, sudó, tratando de soltarse. Y a pesar de todo su esfuerzo, no pudo. La estaca era ciertamente muy fuerte para él. Juraría que se durmió agotado, y que al día siguiente volvió a probar, y también al otro y al que le seguía... Hasta que un día, un terrible día para su historia, el animal aceptó su impotencia y se resignó a su destino.

Este elefante enorme y poderoso, que vemos en el circo, no se escapa porque cree -pobre- que NO PUEDE. Él tiene registro y recuerdo de su impotencia, de aquella impotencia que sintió poco después de nacer. Y lo peor es que jamás se ha vuelto a cuestionar seriamente ese registro. Jamás... jamás... intentó poner a prueba su fuerza otra vez...

Jorge Bucay

A pesar de que es muy conocido, y creo que la mayoría ya conoceríais este cuentecito, me ha parecido interesante compartirlo para refrescar la memoria, ya que cada día, en cualquier aspecto de nuestra vida, nos encontramos ante retos que nos parecen imposibles (bien porque hemos fracasado antes, bien porque nunca nos hemos enfrentado a ellos). El mensaje es sencillo: lucha. Lucha y nunca pierdas la fe.

Érase una vez un muchacho llamado...

Érase una vez un muchacho de cuyo nombre no logro acordarme. Vivía feliz en un entrañable pueblo encajado en las montañas. Allí, su día a día consistía en acompañar a las ovejas de su padre a pastar, mientras su progenitor quedaba al cuidado del resto de animales de su pequeña granja. 

Además, día tras día, el muchacho acudía a comprar pan a la propia casa del panadero, pues era un pueblecito no demasiado grande. A pesar de su pequeño tamaño, la gente acudía en masa a comprar pan allí, pues el que hacían en este pueblito era pan como el de antes, así que siempre era necesario guardar cola para poder comprar. El muchacho era algo retraído y tímido, además de ser muy amable y educado. Y puede que por la unión de todas estas cosas, le tomaban por el pito del sereno. Se pasaba un buen rato viendo cómo la gente se le colaba, pidiendo "por favor" el pan a Pedro, el panadero. "Disculpe", "estaba yo primero", "señora", "pero oiga..." y un sinfín de expresiones cordiales manaban de su boca. 

Así, día tras día, se ganaba una pequeña bronca de su padre. 

-Hijo mío, no puedes llegar siempre tarde de comprar el pan, te necesito para que lleves las ovejas a pastar.

-Ya, pero pap... 

-No, no busques excusas. Has de hacerte respetar, igual que respetas tú a los demás.

Así, nuestro protagonista se metió en un bucle que duró varios meses, de aguantar educadamente en la panadería y soportar la regañina de su padre. Así una y otra vez, todos los días. Hasta que su paciencia se agotó. Un día, el muchacho, de más de metro ochenta y cinco, llegó a la panadería y dio un grito acompañado de un puñetazo en la puerta, que los clientes de la panadería recordarán toda su vida. Obviamente, ese día a nadie se le ocurrió colarse, y en el pueblo comenzaron las habladurías "Es un chico muy violento", "Actuando así, ha perdido la razón, y eso que la tenía", "Es un maleducado", "No se puede ir así por la vida", "Debería haberlo pedido educadamente". 

Al muchacho, en cualquier caso, ya no le importó, pues desde ese día, nadie le faltó al respeto en la panadería, y además, podía cumplir perfectamente y a tiempo, con las tareas que le encargaba su padre. La historia de este muchacho todavía no ha terminado, pues era muy joven cuando esto sucedió, pero hasta aquí, de momento, hemos terminado con él. 

Ahora yo os pregunto:

¿Pensáis que el muchacho actúo como debía? ¿Tendría que haber seguido soportando el 'ninguneo'? ¿Tendría que haber intentado imponerse por otras vías? El caso es que la "violencia" le funcionó. ¿No pensáis que el resto de los clientes de la panadería son los verdaderos culpables del caso? ¿Acaso no le han enseñado que haciendo las cosas como Dios manda, no se consigue nada y por el contrario, usando la fuerza, sí?

Pensad sobre estas y otras cuestiones que se os ocurran sobre el caso antes de seguir leyendo, pues me acabo de acordar del nombre del muchacho y no quisiera yo influir en vuestras respuestas.

¿Ya?

¿Qué tal si os digo que se llama Gamonal?

La isla de las dos caras

La tribu de los mokokos vivía en el lado malo de la isla de las dos caras. Los dos lados, separados por un gran acantilado, eran como la noche y el día. El lado bueno estaba regado por ríos y lleno de árboles, flores, pájaros y comida fácil y abundante, mientras que en el lado malo, sin apenas agua ni plantas, se agolpaban las bestias feroces. Los mokokos tenían la desgracia de vivir allí desde siempre, sin que hubiera forma de cruzar. Su vida era dura y difícil: apenas tenían comida y bebida para todos y vivían siempre aterrorizados por las fieras, que periódicamente devoraban a alguno de los miembros de la tribu.

La leyenda contaba que algunos de sus antepasados habían podido cruzar con la única ayuda de una pequeña pértiga, pero hacía tantos años que no crecía un árbol lo suficientemente resistente como para fabricar una pértiga, que pocos mokokos creían que aquello fuera posible, y se habían acostumbrado a su difícil y resignada vida, pasando hambre y soñando con no acabar como cena de alguna bestia hambrienta.

Pero quiso la naturaleza que precisamente junto al borde del acantilado que separaba las dos caras de la isla, creciera un árbol delgaducho pero fuerte con el que pudieron construir dos pértigas. La expectación fue enorme y no hubo dudas al elegir a los afortunados que podrían utilizarlas: el gran jefe y el hechicero.

Pero cuando estos tuvieron la oportunidad de dar el salto, sintieron tanto miedo que no se atrevieron a hacerlo: pensaron que la pértiga podría quebrarse, o que no sería suficientemente larga, o que algo saldría mal durante el salto... y dieron tanta vida a aquellos pensamientos que su miedo les llevó a rendirse. Y cuando se vieron así, pensando que podrían ser objeto de burlas y comentarios, decidieron inventar viejas historias y leyendas de saltos fallidos e intentos fracasados de llegar al otro lado. Y tanto las contaron y las extendieron, que no había mokoko que no supiera de la imprudencia e insensatez que supondría tan siquiera intentar el salto. Y allí se quedaron las pértigas, disponibles para quien quisiera utilizarlas, pero abandonadas por todos, pues tomar una de aquellas pértigas se había convertido, a fuerza de repetirlo, en lo más impropio de un mokoko. Era una traición a los valores de sufrimiento y resistencia que tanto les distinguían.

Pero en aquella tribu surgieron Naru y Ariki, un par de corazones jóvenes que deseaban en su interior una vida diferente y, animados por la fuerza de su amor, decidieron un día utilizar las pértigas. Nadie se lo impidió, pero todos trataron de desanimarlos, convenciéndolos con mil explicaciones de los peligros del salto.

- ¿Y si fuera cierto lo que dicen? - se preguntaba el joven Naru.

- No hagas caso ¿Por qué hablan tanto de un salto que nunca han hecho? Yo también tengo un poco de miedo, pero no parece tan difícil -respondía Ariki, siempre decidida.

- Pero si sale mal, sería un final terrible – seguía Naru, indeciso.

- Puede que el salto nos salga mal, y puede que no. Pero quedarnos para siempre en este lado de la isla nos saldrá mal seguro ¿Conoces a alguien que no haya muerto devorado por las fieras o por el hambre? Ese también es un final terrible, aunque parezca que nos aún nos queda lejos.

- Tienes razón, Ariki. Y si esperásemos mucho, igual no tendríamos las fuerzas para dar este salto... Lo haremos mañana mismo

Y al día siguiente, Naru y Ariki saltaron a la cara buena de la isla. Mientras recogían las pértigas, mientras tomaban carrerilla, mientras sentían el impulso, el miedo apenas les dejaba respirar. Cuando volaban por los aires, indefensos y sin apoyos, sentían que algo había salido mal y les esperaba una muerte segura. Pero cuando aterrizaron en el otro lado de la isla y se abrazaron felices y alborotados, pensaron que no había sido para tanto.

Y mientras corrían a descubrir su nueva vida, pudieron escuchar a sus espaldas, como en un coro de voces apagadas:

- Ha sido suerte

- Yo pensaba hacerlo mañana

- ¡Qué salto tan malo! Si no llega a ser por la pértiga...

Y comprendieron por qué tan pocos saltaban, porque en la cara mala de la isla sólo se oían las voces resignadas de aquellas personas sin sueños, llenas de miedo y desesperanza, que no saltarían nunca...

Fuente: www.cuentosparadormir.com

Mala suerte...

Pongámonos en situación. Yo soy el profesor de esa asignatura que tanto se os atragantó en el instituto. Y allí me veis, entrando con un dado en la mano. ¿Y este hombre qué quiere?

- Chicos, os voy a proponer un juego. Vamos a hacer lo siguiente: os vais a agrupar de 6 en 6 y os vais a ordenar alfabéticamente. Yo voy a tirar este dado una vez, y sin que veáis qué ha salido, tenéis que decirme qué numero creéis que ha salido. No vale repetir número, y en función de lo cerca o lo lejos que os quedéis, os pondré mejor o peor nota en el examen final. ¿Está claro?

Madre mía, se ha vuelto loco. A ver si tengo suerte y acierto...

Pasados unos minutos, el experimento ha concluido, y vosotros no habéis salido bien parados. Os ha tocado un 2 en la nota final. Independientemente de lo que hagáis. Por mucho que os esforcéis, el profesor os ha asegurado que no va a variar vuestra nota. No podéis cambiar esto. Tendréis un 2 y punto. Y mientras tanto, vuestro compañero de pupitre, se ha llevado el 10. No tiene que hacer nada. Entregue o no los deberes, tendrá un 10. Atienda o hable en clase, tendrá el 10. De hecho, no hace falta ni que venga a clase, que va a tener un 10.

- Pero profesor, ¡no es justo!

- ¿Qué no es justo?

- Que él vaya a tener un 10 sin hacer nada y yo un 2 aunque lo haga todo y todo lo haga perfecto.

- Él ha tenido más suerte, qué le vamos a hacer...

¿Qué pensaríais si esto os pasara a vosotros? ¿Qué le pasará por la cabeza al inmigrante al que le dicen “lo siento, no puedo atenderte, es que no tienes papeles”? ¿Acaso no somos todos seres humanos? ¿Valgo yo más por haber tenido la SUERTE de nacer en un país desarrollado, en una familia con recursos? 

Las fronteras no dejan de ser artificiales, un apaño del hombre para repartirse una porción del planeta, cuando éste nos pertenece a todos por igual. No debe haber distinción entre un ciudadano europeo, asiático o africano. Todos somos ciudadanos del mundo. No podemos negar a nadie la posibilidad de prosperar, de mejorar su calidad de vida.

¿Alguien piensa que vienen aquí por gusto? Abandonan a sus seres queridos para poder COMER. Y para dar de comer a las familias que dejan atrás.

Ayudemos a esta gente, por favor. Uno solo no puede, pero muchos 'unos' sí. Ni siquiera hace falta que les demos dinero, ropa o comida, que no estaría de más. De entrada, bastaría con que todos empezáramos a tratarles como personas y no como animales.

"Hoy he soñado que todo es mentira, que en el mundo no existía desigualdad y que los niños no mueren de sida, y que no existen primeros ni últimos por extranjeros...Y de repente desperté..."

¿Por qué no soñar despiertos?

El cargador de piedras

El maestro comentaba a sus discípulos:

- Un hombre que iba por el camino tropezó con una piedra. La recogió y la llevó consigo. Poco después tropezó con otra, igualmente la cargó. Todas las piedras con que iba tropezando las cargaba. El peso lo fue encorvando y dejó de mirar el horizonte, hasta que aquel peso se volvió tan grande que el hombre ya no pudo caminar. ¿Qué piensan ustedes de ese hombre? - Pregunta el maestro a sus discípulos.

- Que es un necio -respondió uno de los discípulos-.

- ¿Para qué cargar las piedras con que tropezaba? - dijo otro discípulo-.

Entonces el maestro concluyó:

- Eso es lo que hacen aquellos que cargan las ofensas que otros les han hecho, los agravios sufridos, y aún la amargura de las propias equivocaciones. Todo eso lo podemos dejar atrás, y no cargar las pesadas piedras del rencor que poco a poco nos van quitando la vista de nuestro horizonte, o sea, de nuestra esperanza. El peso nos encorva y deforma nuestra espalda y con ella nuestra vida y nuestras ilusiones. Si hacemos a un lado esa inútil carga, si no la llevamos con nosotros, nuestro camino será más ligero, nuestro paso más seguro y nuestra esperanza estará siempre a la vista.

Fuente: www.psicanica.com

Otro de los secretos para ser feliz: aprender a perdonar.

El mendigo de la esquina

Como todos los días, al salir del trabajo, pasé por delante del "mendigo de la esquina", como lo llamábamos en la factoría. Pero hoy no era un día cualquiera. Hoy era un mal día. Acababan de anunciar un ERE en nuestra empresa, y yo tenía todas las papeletas para terminar de patitas en la calle.

No sé qué me pasó ese día. Quizá vi mi futuro próximo, y eso no me gustó un pelo. “Tengo 2 hijos. Mi mujer y yo estamos en el paro y nos han desahuciado”, rezaba su cartelito de cartón. Llevaba meses leyendo el mensaje y viéndole la cara, aunque hasta este nefasto día, no me había parado frente a él, absorto en mis pensamientos.

Uno nunca sabe de lo que es capaz de hacer en situaciones críticas. El ser humano, en ocasiones, cruza líneas que nunca se habría visto capaz de sobrepasar. Así que allí estábamos los tres: el mendigo, mi egoísmo y yo.

La idea de acabar como él me turbaba en exceso, supongo que como a cualquier hijo de vecino, e imagino que esto fue lo que incitó mi momento de locura. No recuerdo cuántas puñaladas le asesté, pero acabé con él de forma rápida y eficaz. Fue una muerte que llevaba gestándose mucho tiempo, desde que le vi por primera vez. Solo necesité un último empujón: la desazón.

Necesité verme reflejado en aquel hombre y compartir su desesperación para mover ficha. Sé que es triste, quizá vergonzante, pero así es como sucedió. No he sido nunca una persona que destaque por su empatía ni por su solidaridad. Más bien al contrario. Siempre he pecado un poco de arrogancia y avaricia, pero como ya digo, ese día todo cambió.

Ayudé al indigente a ponerse de pie, le llevé a mi casa, le di de comer, le lavé de los pies a la cabeza y le vestí con mi ropa. Le pregunté, entretanto, qué sabía hacer. Y sin más, salimos a la calle, a buscarle un trabajo "de lo suyo". Y lo encontramos. Ramón era carpintero, y mi hermano fabricaba muebles.

¿Que qué aprendí ese día? Que tenemos el poder de cambiar las cosas, de transformar nuestros días malos en días maravillosos para otros...e indirectamente, para nosotros mismos.

Como siempre, en la ficción, las cosas son más fáciles que en la realidad, pero quizá solo sea una cuestión de fe. De creer que cualquier empujoncito que podamos dar puede ayudar. No hace falta recoger a gente por la calle, subirla a tu casa, darle de comer, ropa y ayudarles a encontrar trabajo. Una sola persona no puede hacer todo eso, y además, la caridad es perfecta para sobrevivir, pero no para vivir. Debe ser un complemento.

Sin embargo, sí podemos defender sus derechos defendiendo los nuestros. Todos juntos. Pelear para que se terminen las injusticias sociales. ¿Por qué tenemos que apretarnos un cinturón que muchos banqueros y políticos ni siquiera llevan puesto?

No lo olvidéis, y sobre todo, no esperéis a veros en la indigencia para luchar por lo que es justo.

¿Cuál es tu valor?

Un joven se acercó a su maestro en busca de sosiego:

- Maestro, me siento inseguro, nada me sale como yo quiero. Todos me dicen que soy tonto y que no sirvo para nada. Sólo me critican, sin valorar lo que hago. ¿Me podrías ayudar?

- Ahora no me es posible, muchacho -respondió el anciano-. Tengo mis propios problemas. Más bien ayúdame tú a mí a vender este anillo.

El muchacho recibió la sortija de mala gana pensando que una vez más sus necesidades pasarían a un segundo plano.

- Escucha, -dijo de nuevo el anciano- ve al mercado y ofrécelo, pero de ninguna manera lo vendas por menos de una moneda de oro.

El joven ofreció el anillo a muchas personas.

La mayoría lo desdeñaba con desprecio, unos pocos se reían y escasamente alguno llegaba a mostrar interés.

Alguien le propuso venderlo por dos monedas de plata y un candelabro de bronce, lo cual representaba menos de la mitad de lo que el maestro quería.

El muchacho llegó a la conclusión que el viejo estaba loco, y que esa gran suma que pedía únicamente podría ser el resultado de un alto valor emocional.

Dejando de lado esos razonamientos, el joven persistió haciendo lo mejor para ayudar al anciano. No obstante la tarea le parecía cada vez más difícil.

Desanimado, decidió regresar y contarle al viejo lo acontecido:

- Hice lo posible, pero aun los que parecían ser los más expertos no ofrecían una cantidad ni siquiera cercana a la que tú pides -contó el joven-.

- Tal vez tienes razón. Quizás no conozco su verdadero valor -replicó el maestro-. ¿Por qué no lo llevas donde el joyero y se lo muestras? No lo vendas por ninguna cantidad, sólo cuéntame lo que opina.

Renegando por la terquedad del anciano, el joven llevó el anillo al joyero.

Después de observarla detenidamente un rato, éste le dijo:

- Ésta es una verdadera joya. Dile al maestro que le doy 58 monedas de oro. En realidad puede costar hasta setenta, pero, si tiene prisa, ésa es mi oferta.

Cuando el muchacho, entusiasmado, le contó al viejo, éste tranquilamente respondió:

- Tú eres como una joya valiosa: Si te sientes mal no es porque los demás no te valoren, sino porque tú mismo no te valoras lo suficiente.

Fuente: www.psicanica.com

Carta de amor

Todavía recuerdo con cariño aquellos primeros recreos. Desde bien pequeños, tuvimos una conexión especial.

A ti fue a la primera a la que tiré de las coletas, la primera a la que quité su muñeca y salí corriendo, la primera a la que daba empujoncitos en la fila.

También fuiste la primera con la que compartí mis chucherías, la primera por la que no jugué al fútbol en el recreo, y la primera a la que dejé copiarse los deberes.

Poco a poco compartimos clases, juegos, excursiones, acampadas...Aprendimos juntos a leer, multiplicar y a saltar el potro en gimnasia. Nos fuimos haciendo mayores. Juntos, de la mano.

Me convertí en tu mejor amigo. Te convertiste en mi mejor amiga. Nos hicimos inseparables. Tú eras mi confidente, y yo el tuyo, aunque a decir verdad, tú siempre tuviste muchas más cosas que contar, y yo, por tanto, muchos más secretos que guardar. Llorabas apoyada en mi hombro, mientras yo intentaba consolarte porque aquél chico, aquel estúpido chico, te había roto el corazón.

Para ser justos, reímos juntos muchas más veces de las que lloramos, aunque sean las lágrimas las que más huella dejen en nuestro corazón.

Te quise siempre, aunque no me di cuenta hasta mucho tiempo después. Solo tú tenías hueco en mi corazón. Por eso siempre fracasé en el amor. Quizá por eso tú también naufragaste tantas veces, porque en tu interior, solo cabía yo.

Quizá también por eso pasó lo que pasó. Sin que ninguno de los dos lo buscara, surgió. Dimos un paseo por el centro, y cuando, de vuelta, te acompañé hasta el portal de tu casa, sentí el irrefrenable impulso de besarte. No supe sino con los años, de dónde había aflorado esa energía. Jamás me he vuelto a sentir tan vivo como cuando tú, tras un instante de asombro y una dulce sonrisa, apretaste tus labios contra los míos y conseguiste que el mundo dejara de girar.

Qué bonito es estar enamorado y ser correspondido, porque nuestro amor, suave y tierno sentimiento, llegó tras una intensa y sincera amistad. ¿Cuánto tiempo llevábamos enamorados? Difícil saberlo, aunque me atrevo a decir que desde el principio.

Desde ese primer y único beso (no porque fuera el último, sino porque ya nunca hubo otro igual), todo nos fue bien. Paseos por la playa, excursiones a la montaña, tardes de cine, comidas, cenas, intercambio de libros, reflexiones vitales...

Recuerdo con especial cariño cuando hace dos semanas, estuvimos comentando que de aquí a cinco o seis años nos casaríamos, en cuanto los dos tuviéramos trabajo. ¡Hasta decidimos el nombre de nuestro primer hijo! Y eso que no estábamos 'embarazados'...

No sabes cuánto te echo de menos. Fuiste la primera y serás la última. Tú has sido, eres y serás el gran amor de mi vida.

Cuídame desde ahí arriba, no tardaré mucho en llegar.

Te amo, princesa.

Todo pasa

Hubo una vez un rey que llamó a los sabios de la corte para darles un encargo:

- Me estoy fabricando un precioso anillo de oro con un gran diamante. Abajo del diamante, quiero guardar algún mensaje que me ayudará a mí y a todo hombre en los momentos difíciles de la vida. Obviamente, tiene que ser un mensaje pequeño para que quepa en el anillo.

Todos esos sabios eran grandes eruditos. Podrían haber escrito grandes tratados sobre cualquier tema. Así que, pusieron sus mentes a trabajar.

Durante un año, pensaban y debatían. Buscaban en todos sus libros. Consultaron a otros sabios en países lejanos. Pero no podían encontrar nada. Y tuvieron que reportar su fallo al rey.

Cuando le comentaban esto, estaba presente un anciano sirviente de la familia real, conocido por su devoción al misticismo. Éste intervino diciendo:

- Oh, Majestad. No tengo estudios, no soy un erudito, ni un académico. Pero creo tener lo que le servirá.

Y el anciano místico escribió algo en un diminuto papel, lo dobló y se lo dio al rey, diciendo:

- Pero no lo leas ahora. Manténlo escondido en el anillo. Ábrelo sólo cuando todo lo demás haya fracasado, cuando no encuentres salida a la situación.

Ese momento no tardó en llegar. El país fue invadido y el rey perdió el reino. Estaba huyendo en su caballo para salvar la vida y sus enemigos lo perseguían. Eran pocos sus seguidores y numerosos los perseguidores. Se sentía desesperado y a punto de rendirse.

De repente, se acordó del anillo. Sacó el papel y allí encontró su pequeño mensaje:

"ESTO TAMBIÉN PASARÁ"

Aquellas palabras le resultaron milagrosas. Le inspiraron nueva fe y coraje. Redobló sus esfuerzos y escapó. Al fin de un año, logró reunir a sus ejércitos y reconquistó el reino.

Y el día que entraba de nuevo victorioso en la capital, hubo una gran celebración en el palacio con música, bailes, comida, ... El Rey presidía las festividades desde su trono, sintiéndose muy orgulloso de sí mismo.

El anciano místico se acercó y le dijo:

- Este momento también es adecuado: vuelve a mirar el mensaje.

- ¿Qué quieres decir? -preguntó el rey-. Ahora estoy victorioso; la gente celebra mi regreso; no estoy desesperado; no me encuentro en una situación sin salida.

El anciano respondió: - Ese mensaje no es sólo para situaciones desesperadas; también es para situaciones placenteras. No es sólo para cuando estás derrotado; también es para cuando te sientes victorioso.

El rey abrió el anillo y leyó el mensaje: "ESTO TAMBIÉN PASARA”.

El anciano le dijo:

- TODO PASA. Ninguna cosa y ninguna emoción son permanentes. Todo viene y va como el día y la noche. Habrá momentos de alegría y momentos de tristeza. Acéptalos como parte de la dualidad de la vida; es la naturaleza misma de la existencia.

Fuente: www.psicanica.com

¡Sé lo que eres!

Os dejo con un cuento cuya lección tenemos que tener siempre en mente. Es esencial buscar y encontrarse a uno mismo para ser feliz.

Había una vez, algún lugar que podría ser cualquier lugar, y en un tiempo que podría ser cualquier tiempo, un hermoso jardín, con manzanos, naranjos, perales y bellísimos rosales. Todo era alegría en el jardín; y todos ellos estaban muy satisfechos y felices.

Excepto por un solo árbol, que estaba profundamente triste. El pobre tenía un problema: no daba frutos. "No sé quién soy", se lamentaba.

- Lo que te falta es concentración - le decía el manzano -, si realmente lo intentas, podrás tener deliciosas manzanas. ¿Ves qué fácil es?

- No lo escuches - le exigía el rosal-. Es más sencillo tener rosas y ¿ves qué bellas son?

Y, desesperado, el árbol intentaba todo lo que le sugerían. Pero como no lograba ser como los demás, se sentía cada vez más frustrado. 

Un día llegó hasta el jardín el búho, la más sabia de las aves, y al ver la desesperación del árbol, exclamó:

- No te preocupes, tu problema no es tan grave, es el mismo de muchísimos seres sobre la Tierra. Es tu enfoque lo que te hace sufrir. No dediques tu vida a ser como los demás quieran que seas. Sé tu mismo. Conócete a ti mismo. Y para lograr esto, escucha tu voz interior." Y dicho esto, el búho se fue.

"¿Mi voz interior? ¿Ser yo mismo? ¿Conocerme?" Se preguntaba el árbol desesperado. Y se puso a meditar esos conceptos. 

Finalmente, de pronto, comprendió. Y cerrando los ojos y los oídos, abrió el corazón, y pudo escuchar su voz interior diciéndole: "Tú jamás darás manzanas porque no eres un manzano, ni florecerás cada primavera porque no eres un rosal. Eres un roble, y tu destino es crecer grande y majestuoso. Dar cobijo a las aves, sombra a los viajeros y belleza al paisaje. Eso es quien eres. ¡Sé lo que eres!"

Y el árbol se sintió fuerte y seguro de sí mismo, y se dispuso a ser todo aquello para lo cuál estaba destinado. Así, pronto llenó su espacio y fue admirado y respetado por todos. Y sólo entonces todo el jardín fue completamente feliz. Cada quién celebrándose a sí mismo.

Fuente: http://www.psicanica.com

"Es tu enfoque lo que te hace sufrir. No dediques tu vida a ser como los demás quieran que seas. Sé tu mismo. Conócete a ti mismo."

No busques la aprobación de quienes te rodean para ser feliz. Busca lo que tú quieres ser, lo que tú quieres hacer, lo que te haga feliz a ti. Y una vez lo hayas logrado, también serán felices los que están a tu lado.

Homomaquia

Desde que nos invadieron los alienígenas, la raza humana ha visto reducida considerablemente su población. Les ha llevado lustros hacerlo, pero lo han conseguido. Y eso que dominarnos fue muy fácil para ellos, pero eligieron acabar con nosotros poco a poco.

¿Cómo? Os preguntaréis. Resulta que llegaron para apoderarse de los pocos recursos que nos quedaban aquí, en la Tierra, pero mientras realizan su misión, necesitan entretenimiento. Y decidieron que podrían divertirse con nosotros.

Comenzaron a desarrollar este arte casi desde que llegaron. Un arte que ya se ha convertido en tradición. Voluntariamente, algunos de ellos combaten cuerpo a cuerpo con nosotros, llegando a llenar nuestros campos de fútbol de antaño (que ellos llaman "plaza"), de alienígenas necesitados incomprensiblemente de este violento espectáculo. Previamente, eso sí, nos drogan para desorientarnos y adormecernos un poco. Se equipan también con largas y delgadas armas punzantes, pues como ellos son más enclenques que nosotros, dicen que así el combate es más justo.

El resultado de todo esto es, que aunque en ocasiones algunos hombres han sido capaces de vencer y eliminar a alguno de los extraterrestres en estos combates, la mayoría perecemos sin apenas oposición. Y mientras nos desangramos por las heridas causadas por sus armas punzantes, al guerrero extraterrestre le proporcionan otra arma aún más afilada y más grande, con la que nos dan, según sus palabras, la estocada definitiva.

Por suerte, aunque de momento ha servido para poco, hay grupos de estos invasores que piensan que lo que hacen con nosotros es una crueldad e intentan evitarnos este sufrimiento. Defienden, en la medida de lo posible, nuestros derechos.

Sin embargo, los que se muestran favorables a esta práctica, tienen la batalla ganada, pues sus argumentos son irrefutables:

1. Nosotros somos seres inferiores en cuanto a inteligencia, y por tanto, hacer esto que hacen con nosotros, en ningún caso es equiparable a hacérselo a cualquiera de  ellos. Ni de lejos es una crueldad. ¿Es esto justo?

2. Nuestro umbral del dolor es más bajo. Y digo yo, ¿ellos qué saben?

3. Sobrevivimos (aunque cada vez somos menos) gracias a que nos crían en cautividad. Si no fuera por esto, nuestra especie desaparecería. Una pena que no nos pregunten si nos merece la pena vivir así. Si nuestra existencia tiene como único fin morir, siendo previamente torturados, en la plaza. 

4. Es un arte, algo cultural: una tradición. Homomaquia, lo llaman.

Todo esto lo escribo desde una granja de seres humanos, desde donde mañana partiré a la plaza, con la esperanza de herir sensibilidades y de que, en un futuro, el ser humano sea liberado de su sufrimiento y sea la Naturaleza, posteriormente, la que decida si seguimos existiendo o nos extinguimos.

Procedente del futuro

Año 2071. Es posible viajar en el tiempo. Lucas, un muchacho de 22 años viaja hacia nuestros días para encontrarse con alguien. Las cosas, en el futuro, han cambiado mucho.

Se había estado informando sobre la época a la que viajaba, para saber guiarse y encontrar lo que buscaba: libros de historia reciente, el diario de su padre, información por internet...

Era un día de verano cualquiera, del año 2015, y a las doce de la noche, se sentó y esperó. Pasaron muchos chavales de su edad. Algunas y algunos se le quedaron mirando, pues era un chico muy atractivo. También por curiosidad, puesto que nadie le había visto antes por la zona.

Esperé un par de horas hasta que llegó. Lo vi y lo reconocí al instante. Había visto muchas imágenes suyas, y de hecho, nos parecíamos mucho, como afirmaba mi madre. Quizá por eso se me quedaban mirando antes.

Fui hacia él y me lo llevé a un aparte. Le conté quién era, y no se lo creyó. Lógicamente, me tomó por un loco. Le entendí, ya que en 50 años la ciencia avanzó mucho. Mucho más de lo que nadie podía imaginar.

Así que ahí le tenía. Delante de mí. A mi abuelo. Con 20 años. Estábamos solos, me dejé llevar por la rabia y descargué mi furia contra él. Con un puñetazo fue suficiente, pues yo no soy una persona violenta. Se quedó tirado en el suelo. Mirándome. Desafiante. No sé cómo, pero lo supo. Supo que era yo, que mi historia era real. Antes de que se levantara, tomé la palabra:

Tú no lo sabes, abuelo, pero estás perdiendo tu juventud. Y más que tu juventud, tu vida. No sabes las consecuencias que tus actos de hoy tendrán en el futuro. Abuelo, tienes un problema que no quieres reconocer.

Dependes del alcohol. Te has enganchado a esta droga. Porque sí, abuelo, lo es. Todos los fines de semana en invierno, con más frecuencia incluso, en verano. Y te crees que es divertido, y que no pasa nada. Que tú y tus amigos sí que sabéis pasarlo bien.

Tendrías que vivir en mi época, abuelo. Toda tu generación está hecha polvo. Nuevas enfermedades derivadas de sobredosis continuadas de alcohol, sobre todo del hígado y del riñón. Enfermedades hereditarias, abuelo. 

Tú llegaste hasta los 40. Mi padre murió a los 28, cuando yo solo tenía 4 años. Mi madre nos tuvo que sacar adelante a los tres solos. Porque sí, abuelo, yo tenía una hermana. Murió el año pasado. Por tus excesos. Por "vivir la vida", abuelo, yo no tuve papá. Y mi hermana ya no está. Los médicos dicen que podré vivir más años, porque estoy siguiendo un tratamiento experimental que parece funcionar, pero nada es seguro. Mi futuro es incierto. 

¿Y sabes qué, abuelo? Estoy enamorado. Mi novia es preciosa, una maravilla de persona. Pero no sé qué hacer con ella, abuelo. Ni si tendré hijos, porque no sé cuánto me queda de vida, y no me gustaría dejarles huérfanos de padre siendo niños.

Así que gracias, abuelo. Solo quería que supieras que sí, que tus acciones de hoy, tienen consecuencias. Aunque tú, cegado por tu egoísmo, no las veas.

Eso sí, también te traigo buenas noticias. El alcohol y el tabaco, hoy en día, ya no son legales. Por fin están prohibidas TODAS las drogas. El gobierno ya no se lucra a costa de nuestra salud. Aunque no te voy a engañar, abuelo, el que quiere, todavía puede consumir tanto lo uno como lo otro. A escondidas, eso sí.

Ya me marcho, abuelo. Ya te puedes levantar. Vuelve con tus amigos y tu amado botellón. 

Adiós. Y gracias.

¿Por qué hacer del alcohol el centro de cualquier actividad lúdico-festiva? ¿Seríais capaces de disfrutar de la vida sin el alcohol de por medio?

Si bebes por una cuestión de sociabilidad, estás cometiendo un grandísimo error, pues el alcohol te puede transformar durante un breve periodo de tiempo en otra persona, pero cuando se pasan sus efectos, tú sigues siendo igual de tímido, igual de cerrado e igual de introvertido. Luego la solución a tu "mala" integración social pasa por un cambio dentro de ti, y no por una serie de borracheras que te van a perjudicar (y a enganchar) más de lo que crees.

Por otro lado, si eres de los que piensa que el que no bebe "no sabe pasárselo bien", te recuerdo que a los que no bebemos, no nos hace falta el alcohol para ello.

Así que ten cuidado, amigo. Esta historia es fruto de mi imaginación, pero no creo que esté muy alejada de la realidad. Ninguna generación precedente abusó tanto del alcohol como la nuestra. 

¿Zanahoria, huevo o café?

Una hija se quejaba con su padre acerca de su vida y lo difíciles que le resultaban las cosas. No sabía cómo hacer para seguir adelante y creía que se daría por vencida. Estaba cansada de luchar. Parecía que cuando solucionaba un problema, aparecía otro.

Su padre, un chef de cocina, la llevó a su lugar de trabajo. Allí llenó tres ollas con agua y las colocó sobre fuego fuerte. Pronto el agua de las tres ollas estaba hirviendo. En una colocó zanahorias, en otra colocó huevos y en la última colocó granos de café. Las dejó hervir sin decir palabra.

La hija esperó impacientemente, preguntándose qué estaría haciendo su padre. A los veinte minutos el padre apagó el fuego. Sacó las zanahorias y las colocó en un tazón. Sacó los huevos y los colocó en otro plato. Finalmente, coló el café y lo puso en un tercer recipiente. Mirando a su hija le dijo:

- "Querida, ¿qué ves?"

-"Zanahorias, huevos y café" fue su respuesta.

La hizo acercarse y le pidió que tocara las zanahorias. Ella lo hizo y notó que estaban blandas. Luego le pidió que tomara un huevo y lo rompiera. Luego de sacarle la cáscara, observó el huevo duro. Luego le pidió que probara el café. Ella sonrió mientras disfrutaba de su rico aroma. Humildemente la hija preguntó:

"¿Qué significa ésto, padre?"

Él le explicó que los tres elementos habían enfrentado la misma adversidad: agua hirviendo, pero habían reaccionado en forma diferente. La zanahoria llegó al agua fuerte, dura; pero después de pasar por el agua hirviendo se había vuelto débil, fácil de deshacer. El huevo había llegado al agua frágil, su cáscara fina protegía su interior líquido; pero después de estar en agua hirviendo, su interior se había endurecido. Los granos de café sin embargo eran únicos; después de estar en agua hirviendo, habían cambiado al agua.

- "¿Cuál eres tú?", le preguntó a su hija. "Cuando la adversidad llama a tu puerta, ¿cómo respondes? ¿Eres una zanahoria que parece fuerte pero que cuando la adversidad y el dolor te tocan, te vuelves débil y pierdes tu fortaleza? ¿Eres un huevo, que comienza con un corazón maleable? ¿Poseías un espíritu fluido, pero después de una muerte, una separación, o un despido te has vuelto duro y rígido? Por fuera te ves igual, pero ¿eres amargado y áspero, con un espíritu y un corazón endurecido?

¿O eres como un grano de café? El café cambia al agua hirviente, el elemento que le causa dolor. Cuando el agua llega al punto de ebullición el café alcanza su mejor sabor. Si eres como el grano de café, cuando las cosas se ponen peor tú reaccionas mejor y haces que las cosas a tu alrededor mejoren.

Y tú, ¿cual de los tres eres?

Fuente: www.psicanica.com

De cómo acabar con el hambre en el mundo

En estos tiempos de extrema corrupción política, donde unos pocos se enriquecen a costa de los demás, os dejo con un mini-relato que he encontrado por Internet y en el que se halla una solución bastante sencilla, económica (recordemos que hay que ahorrar, que estamos en crisis) y práctica para acabar con la miseria en la que nos están sumiendo los que nos gobiernan y los que aspiran a ello. Aunque quizá sea un tanto drástica. Juzgad vosotros mismos.

Oíd qué rápida solución halló Poro, rey de los persas. 

"Donde un pobre muera de hambre dentro de nuestros muros, tomaré por cada pobre un rico. Y en la prisión, también él morirá de hambre". 

Nadie murió de hambre en aquel país. Y los ricos no tuvieron que pasar hambre con los pobres, sino repartir algo de su abundancia. 

Friedrich Rückert